Fora de Controle.

Totalmente.

E com janelas fechadas, portas trancadas.
A vista fica meio embaçada às vezes, sabe como é.
Melancolia rola solta feito um rio ou feito os ventos loucos que você conhece.

A panela de pressão continua chiando.
As janelas continuam batendo com o vento.
A água da torneira pinga tanto, e isso não incomoda.
O vento passa muito cortante que chega a machucar o rosto.

Desce gelado, muito gelado.
Cortando, queimando.
Me vem um flash.
E eu já nem me incomodo mais em iniciar orações com pronomes oblíquos átonos, e sequer sei se é esse o nome certo, porque já não me interessa mais.


Tanta coisa já não me interessa mais.

Mas nem tudo.

Pra quê?